Grande. Enorme. Somos campeones de Europa. Somos los mejores del continente en donde nació el fútbol, en donde se perfeccionó hasta el extremo, en donde se convirtió en arte. Y lo somos por calidad, por toque, por entrega y por inteligencia. Por ganas, por sentimiento y por corazón.

Nos sacudimos el corsé de los cuartos, de la mala suerte y los complejos, y ahora vemos la luz. Ya sí que de verdad somos un grande mundial, uno de los cocos, el enemigo a batir por las grandes escuadras del planeta. Ya sí que somos un candidato real al triunfo final, y no sólo una nube de humo que se acaba disipando cuando llega la hora de distinguir a los niños de los verdaderos hombres. Ya sí que estamos en lo más alto.

Alegría y felicidad, orgullo. Emoción contenida y no tanto, abrazos, choques de manos y risas. Fuegos artificiales, gritos de júbilo y celebración. Los abuelos con sus nietos, los padres con sus hijos, los unos con los otros y los otros con los unos, todos unidos durante un instante con una fuerza que va mas allá de cualquier entendimiento . Y es que, como diría aquel, el fútbol es así. Y ojalá lo siga siendo para siempre.

Cada vez está más cerca. ya casi se puede tocar con los dedos. El juego de toque de la selección alcanzó ayer su máximo nivel, precisamente en el mejor momento. El dominio ante Rusia, sobre todo en el segundo tiempo, fue insultante, total, monumental.

Da gusto ver las celebraciones en Santiago, A Coruña o Lugo, en Asturias, en Canarias, en Albacete o en Barcelona, o en el Pais Vasco o en Sevilla. Da gusto ver a tanta gente feliz, orgullosa al fin de pertenecer al pais que mejor fútbol despliega a día de hoy en toda Europa. No da de comer, si,  pero alimenta.

El domingo toca Alemania, todo un hueso ante el que, sin embargo, España parte como favorita. Quien lo iba a decir hace tan sólo unos meses... Y lo cierto es que la confianza en el equipo es ahora absoluta. Por fin sabemos a lo que jugamos, por fin jugamos a lo que sabemos. Al fin somos un equipo. Y vamos a ganar.

Es el fútbol (y por extensión algunos otros deportes) un invento curioso. Visto objetivamente es insultante en cuanto a su simpleza y su propósito: 22 seres humanos corriendo por un campo de juego delimitado intentando que una pequeña esfera atraviese un arco formado por dos palos y un travesaño.

Para los aficionados, lo cierto es que un partido tampoco da ningún beneficio monetario. Los jugadores cobran una pasta, como los entrenadores, los presidentes, representantes y demás, pero los aficionados nada. Ni un duro. Ni un euro.

Pero pasa que despúes, en ciertos momentos donde todo se junta y se conjura, el fútbol da algo que muy pocas cosas pueden dar en esta vida: la alegría pura, subjetiva, fuera de toda razón. Un subidón adrenalínico que surge desde lo más profundo de nuestro ser y se salta el filtro de la consciencia para apretar en lo más puro, en la esencia animal que todos tenemos dentro.

Ayer, cuando el pobre Cesc se dirigía pálido como un fantasma hacia el punto de penalti todos sufriamos su angustia. De una punta a otra del mapa, aunque no nos fuese nada en ello, aunque al día siguiente tuviesemos que volver al trabajo o al estudio, todos aguantamos la respiración cuando empezó su carrera hacia el balón. Y cuando este entró en la portería sólo hubo gritos de júbilo, sólo hubo alegría y risas nerviosas. Por fin. Al fin. Seguimos adelante.

Este ano as estas alturas esta páxina informaba da salvación in extremis do equido de fútbol de Betanzos (que non de xente de Betanzos). Sen embargo o domingo 18 de maio o Betanzos consumou o seu descenso a Rexional Preferente Norte. Non puido ser a 15ª temporada consecutiva do Betanzos en terceira. Tamén se confirmou o descenso do Ourense a terceira, co cal non hai rebote posible para manter a categoría. Atrás quedan os anos dourados onde se xogaba por un posto en segunda B.

A ver se para o ano podemos da a noticia do ascenso, e oxalá sexa con xente da casa, que haberla haila e, polo visto, non é peor da que había, xa que para descender, vale calquera.

Como curiosidade decir que o mitico Compostela que estivo nos anos 90 en primeira división, chegando a ser subcampión de inverno, ascende 3ª división.

Por Sergio responde, cuando alguien reclama al dueño de una botella. Por Sergio lo conocen sus amigos, a los que invita a copas con el dinero que no se merece. Sergio, el fraude, el antifutbol, la estupidez hecha jugador que encima se cree imprescindible. El auténtico enemigo en casa, capaz de hundir al equipo y a sus compañeros con su inoperancia, su falta de entrega y de visión de juego, su nula capacidad de dar  o controlar un pase. Esta noche, una vez mas, el Depor no pudo con él. Su entrada en el campo rompió a un equipo que hasta ese momento había sido superior a un Barsa desquiciado. Pero llegó Sergio y cerró el partido. Para el rival, como siempre. Fraude, siempre serás un fraude.